gréve, dia III

ao terceiro dia, o silêncio. o assobio dos obuses já não ilumina a noite. cheira a morte. todos sabemos que está tudo prestes a acabar. o capelão anda doido, correndo de testa em testa. e o frio, catano, o frio... o marechal de campo outono desta vez está do lado do eixo. se ao menos...