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via animatedalbums.tumblr.com.

pausa na bola que isto ainda vira um bordel sem nome.

os planetas rocam.

ei-lo. o disco em espanhol do ano.




desculpa, nacho.

o Tallest Man on Earth tem um metro e setenta.
o local do concerto era um bar de strip.
havia uma cama atrás do "palco".
foi como ouvir o CD numa sala muuuuito cheia de intelôs manientos.



mesmo assim, foi muito muito bom.
um dia alguém usará uma música dele para um anúncio e depois poderemos vê-lo a cantar num sítio, digamos, normal.

informação completa.

em resposta ao pedido de várias famílias, o leitor de mp3 ali de baixo foi encolhido.
espero que assim esteja do vosso agrado.

o concerto do referido homem com 1 metro e 70 mais alto do mundo será no Scopitone, no número 5 da avenue de l'opera, no 1° arrondissement desta bela terra. está a modos que esgotado, mas se estiverem pelas redondezas será um crime não tentar comprar um bilhetezinho na esquina.


e depois cantarolaremos assim todos felizes.

rock on, ya wee person.

esta semana o mundo fica mais baixo.

o adjectivo "bom" é usado irreflectidamente demasiadas vezes.

desta vez não.
o álbum novo do homem com 1 metro e 70 mais alto do mundo é bom.


The Tallest Man on Earth - You're Going Back


e o concerto desta semana ali algures ao lado da Opera também o deverá ser, não querendo agoirar.

fuck all y'all.

no café de la danse cabem 499 pessoas, metade delas com direito a lugar sentado. dessas 499, poucas eram facilmente impressionáveis. é uma cena típica dos intelos indies parisienses, dificilmente se impressionam. correção, dificilmente demonstram impressionamento.

e isso nota-se nas reações. e o senhor smog notou e queixou-se.
nem quando dito senhor sugeriu que a charlotte "filha do gajo que fumava" gainsbourg deveria ter feito um álbum com ele em vez do douche do beck os intelos reagiram.


eu fiz o que pude. impressionei-me com a nudez das canções, abanei a cabeça em sinal de aprovação aquando do referido insulto, apreciei o oldie que não foi a única coisa que ele "emprestou" à cat power e continuei a achar que ele ter deixado a joanna "eu sou prima do mayor de são francisco" newsom foi a melhor coisa que podia ter acontecido aos nossos ouvidos.

este gajo quica rabos.

promessas

aqui há uns tempos, prometi a música do ano passado.
aqui está ela.


senhoras e senhores, o "borderline qualquer coisa" também conhecido como Ok Vancouver Ok, directamente roubado do seu myspace.



enjoy.

olha que bela merda

no dia 25 deste mês, o gaijo que ia ocupar um dos lugares cimeiros da lista dos melhores álbuns não feitos pelos truckers de 2009 foi-se.
(o segundo, caso queiram mesmo saber)


chamava-se vic chesnutt e esta música seria a melhor música de 7 minutos do ano.



ainda é, mas ele já não.

o album do ano saiu ontem.

para que saibam.

há mais aqui, ó.

há coisas que só têm piada em espanhol.
como esta música, a partir dos 2:56. não é nenhum sabina (jà ouviste o novo, gaspar?), mas poderia ser o melhor sing-a-long da história.

poderia, mas só em espanhol.

fadas, unicórnios e ciborgs. fac.

em viseu não havia X.
houve sim um concerto do gabriel, brasileiro e pensador, cujo bilhete dizia no verso "a hora do lobo. agora na nova radio comercial, da 1 às 3 da manhã".
e havia cassettes, escondidas no bolso do casaco enquanto se comprava um saco de pistachos no pingo doce. de crómio extra, 120 minutos.



e havia uma aparelhagem com "prog rec".
e havia aulas às 8.30.


e assim se inventaram os podcasts.




foda-se, fiquei triste.

fuck the beatles. go chorus.

o gaijo que fez um dia um disco com um peixe azul na capa em que o baixo faz tururum tum tum tum tum tururum tum tum tum tum tururum tum tum tum tum tururum tum tum tum tum turururumrururumrururumrurrumrurum fez o favor de encontrar isto. eu, como súbdito respeitoso, mostro-o agora a vossas mercedes.




bring it on, wee persons.




o baixo faz mesmo assim. confirmem.

nem só de casas de banho se vive.

enquanto aquela foto ali de baixo se tirava, o artista anteriormente diagnosticado como deprimido tossia para cima do público e fazia piadas sobre a gripe. eu gosto de beirut. o concerto foi bom e curto. toda a gente gosta de mariachis.


par contre,
o andrew bird é uma espécie de imbecil.
vim-me embora a meio, vá, a 3/4 do concerto. o homem é irritante, despropositado e sei lá mais o que. faz óptimos discos, excelentes clipes pó youtube, dedilha bem o violino. mas não. simplesmente não. chateou-me. eu gosto dos discos deles, mas não. 10 minutos para criar uma malha sonora com os pedais sò até chegar ao ponto em que se perde o controlo dela e se pára tudo para depois começar finalmente a música até pode ser giro. uma vez. não quatro. nem cinco. nem muito menos seis. o joseph arthur faz isso bêbado num ângulo de 30° em relação ao solo e ninguém fica histérico com isso.
tá dito.


entretanto, graças a deus, os sonic youth fizeram um álbum novo. estão a ficar pop, diz-se. diz-se o mesmo desde que saiu o dirty. em 1992. os sonic youth deixam-me contente. eles e o keyboard cat.



play them off, keyboard cat! e sai uma cover pá mesa do canto. com direito a distorção vinda do nada.

i cannot understand you and your ridiculous french accent

fui ver o bonnie prince billy. prenda da rita.
o senhor que deu a todos os indies a sério um termo de comparação para descrever barbas assustadoras, a barba à will oldham (viram?, escrevi will oldham só para me armar).
uma barba à devendra, diria a malta do folk e cenas da terra.
achava eu que ele se ia sentar numa cadeira e tocar baladas.
não.

já não via ninguém a rockar até lhe cair a alça das jardineiras desde aquele concerto da ruby ann e dos boppin boozers.
quem é a ruby ann?, perguntam vós. a ruby ann rockava por esta terra numa altura em que as pessoas eram puras e honestas e a juventude não era a pouca vergonha que é hoje em dia e havia uma coisa muito bonita chamada respeito. agora já não há nada disso.
mas ainda há bom rock.


e houve um "can't live without you" . sem jardineiras.

fala como um pirata, biatch

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chegou a primavera. já não fumo vai para algum tempo.



há coisas engraçadas a acontecer por paris.

é fodido

mas não é dramático.

ele continua vivo. ele continua a fumar. fumar é fixe, crianças.

hippies de natal

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rais parta o nobel. eu curto é country quando ele róca.


"believe? shit"
in happy new year, the devil you know, todd snider, 2006


feliz fim de ano, meus cabrões.

abaixo as monarquias

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o nobel deste ano saiu à casa. o nosso, o a sério. e metade da metade dele, mas pronto, saiu à casa.


"yeaah aaaahââuauah."
in oh woe, chains, pocahaunted, 2008

nobel é rock. e o primeiro resultado desta pesquisa também.

o olympia

nem todos os velhos de chapéu vindos do outro lado do mar são iguais.
quer dizer, a parte do cabaret, da heroína, do vinho, do tabaco, da leve esquizofrenia traçada com megalomania, das putas e do bourbon é mais ou menos igual. o tabaco pode ser mais seco, as putas mais velhas, o cabaret mais perto das docas, mas vai dar mais ou menos ao mesmo. o whiskey dum tem vinte anos, o do outro vai fazer dois pá semana.

o hallelujah é das músicas mais bonitas que há. o olympia é bem menos surreal e bem mais fresco que o grand rex, não tem escadas rolantes nem estrelas no tecto e o budismo e o whiskey de qualidade não destroem a voz das pessoas do outro lado do mar que usam chapéu.
o cohen é o waits dos ricos? sei lá. é capaz. ou não.